"Oscuro.
A lo lejos.
Una luz que quema los ojos.
“Dicen que va a llover”, dicen. Cada día, hubo un momento donde se pensó en eso. “Dicen que va a llover”, dicen.
Sol. Playa. La música correcta. El romance único. Sin atardecer. Solo amaneceres.
Ni siquiera la caminata bajo el sol.
Medialunas. Cornalitos. Arena.
Luces. Son felices.
Un balcón. Un cigarrillo entre dos dedos.
Una charla entre amigos. Un vaso apoyado al borde de la mesa.
“Dicen que ella va a volver”, dicen.
La leve brisa que tanto les gusta. Una conversación en la noche.
El tiempo que se suspende.
Cuatro surfistas van hacia la playa.
Una pelea de pandillas.
Y la noche que va cayendo.
“Dicen que va a llover”, dicen. Pero no llueve.
“Dijeron que iba a llover”, dijeron desde Buenos Aires.
Sin embargo, se sentía que no porque no se quería. Entonces, no llovió.
Y los días transcurrieron. Con risas, sueños, mallas.
Eran cuatro, eran dos, eran uno.
La vuelta empezó temprano. El camino despejado.
“dicen que iba a llover”, dijeron.
Pero al volver a ahí llovió. Pero tal vez si haya sucedido en el viaje.
Lo que pasa es que a veces, cuando las cosas son nuevas, son nuevas. Y algo viejo en un lugar de la mente nueva… tiene otra forma. Y tal vez el sol fue lluvia y la lluvia fue amor."
Luego, Orta el especialista y el Profesor Jonas...
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